LEJOS DE TI

Quien podía pensar que estando lejos, que estando huyendo iba acordarme de ti  tanto y tanto, ni yo iba a pensar que saldría un poema a orillas del mar como dictado por Pachelbel en medio de su canon y que además iba a memorizarlo y a corregirlo al llegar a mi casa.

LEJOS DE TI

lejos de ti...

donde los versos el parnaso me niega

en el momento que te pienso tanto

justo cuando la tormenta comienza

y todos los niños rompen en llanto

alma y cuerpo desnudo y yo queriéndote tanto.

ESTOQUE OXIDADO

Cuesta entender que las personas solitarias no hacen compañía, cuesta entender que la vida hay que enfrentarla como toreros, cuesta entender que la vida pasa más rápido de lo que podemos darnos cuenta y que todos estamos luchando contra lo mismo, contra el caos.

ESTOQUE OXIDADO

Déjame ser tu soledad

refúgiate en mí

cuando quieras escapar

Ahora que el año solo tiene

trescientos sesenta y tantos días

y yo no voy a esperarte más,

no pienses que ha sido decisión mía

si alguna vez dejo de cantar.

Silencio taurino de mi estoque oxidado,

de este lado del sepulcro mis recuerdos muertos,

sólo dicen la verdad.

DUERME LA SIESTA CONMIGO

Este poema surge de en dos partes, las primeras tres estrofas llegaron como dictadas de otro mundo, las siguientes dos fueron un poco mas pensadas y premeditadas, al principio lo había concebido como si fueran dos poemas separados pero es obvio que están empapados del mismo tema. Tiene ese elemento en común que tiene todo lo que escribo siempre termino por hablar de mí.

DUERME LA SIESTA CONMIGO

Ven a dormir la siesta conmigo

te hablaré del mundo,

de las cosas que conozco

pero que nunca he visto.

Ven a dormir la siesta conmigo

te acariciaré las sienes,

hasta caer rendido.

Ven a dormir la siesta conmigo

que cuando estoy dormido

se me olvida el destino,

que entre sueño y sueño

nunca te he perdido.

Ven al suelo conmigo

aquí no hay leyes ni esas cosas,

lánzate aquí a mi lado,

mira como pasan las horas.

Libre y acompañado,

loco, suelto y peligroso,

dime algo aunque no sea nada,

cualquier cosa aunque sea poco.

POEMA SIN TITULO

Un poema de corte libre, sin título, salido de varias vivencias resume un estado mental o un estado sentimental, muchas personas a mi alrededor dicen que no tengo sentimientos, todo el tiempo intentando parecer un tanque de guerra cuando me siento como una bicicleta chocada, cuando uso la palabra ideología no lo hago por política lo hago en el sentido de mi manera de vivir y de pensar.

Entre tanta ideología yo sigo errante
paria del mundo, otro caminante,
racimo de uvas en la vid salvaje.

Sale el aire de la boca,
con cada gemido dos o tres notas,
con cada gesto se suma una gota
de lo que sólo yo derramo,
de lo que sólo tu tomas.

Entre tantos parias, yo sigo mi ideología,
caminando entre las uvas salvajes llegaré algún día,
donde todo empieza donde se da la vida.

SONETILLO DE LA VUELTA

Casi nunca pongo fecha a los poemas,  al tiempo olvido en que época fue escrito, me ayuda para no verlos de manera tan  sentimental y  poder autocriticarme lo más duro posible,  de igual manera que soy mi fanático numero 1 y creo que el único también soy mi primer detractor.  El poema a continuación no sé cuando lo escribí. Lo he olvidado porque me da la gana de olvidarlo.

SONETILLO DE LA VUELTA

Con algo más

que la piel

sin palabras

quiéreme con miel...


Así me atas suave,

nunca cruel 

tu barco anclas

yo cambio de papel.

Adicto,

enfermo ,

maldito.


Resucito,

despierto ,

y vivo.

SONETO DEL BORRACHO ATEO

De cierta manera siempre o casi siempre termino haciendo mi biografía en los poemas,  porque si de emoción hablamos es más emocionante hablar de mí que hablar de cualquier otra persona,  no me gustan los poemas largos, lo más extenso que escribo son los sonetos, además me gusta romper las reglas de la esa rima consonante y esa métrica justa  que se me hace a veces un poco monótona y cacofónica. Desde que fui seducido y atraído por la poesía clásica no me siento un verso libre como antes. Pero tampoco soy un clásico contador de silabas y de versos.

SONETO DEL BORRACHO ATEO

Esa canción que mi cabeza repite,

Pateando basuras, rompo las cosas,

Con la borrachera de tercio de quite,

Viéndote  muchacha de mirada odiosa.

Hace algún tiempo que tus ojos tristes

No voltean hacia esta cara ansiosa,

Aunque tú no hables, aunque yo te grite,

Aunque yo me arrastre como babosa

Conmigo el silencio de la calle sola,

Me apoyo en la pared  del tambaleo,

Reviso mis bolsillos, busco el detalle, veo la hora.

Huyo como huye un extranjero,

Puedo correr duro si me pega miedo,

A veces creo en dios, pero soy ateo.

SOLCITO DE MAYO

Este es uno de mis poemas de  forma arbitraria y caprichosa, de esos que fueron dictados solamente por lo que pienso, lo que siento y como me expreso, es humilde  e intenta destacar entre otros que ni siquiera he mostrado. Es uno de esas cosas que solo se puede escribir en abril y claro en abril fue escrito, con rigurosidad religiosa suelo mandarlos a la persona que me hizo escribirlo este fue enviado y nunca tuvo respuesta.

SOLCITO DE MAYO

Olerte,

enredarme en tus brazos,

viajar de polizón,

sentirme vivo,

descubrir la mujer

que cada noche invento

una y otra vez,

reírme,

de mí,

abrazarte,

enredarte en mis brazos,

escucharte en un sueño;

tabaquito de marihuana,

botellita de vino,

pastillita de lexotanil,

hojita de coca,

coronita de espinas,

solcito de mayo,

matica de olivo...

necesito estar contigo.

Mañana la Ciudad

Como no todo puede ser mal rollo en la vida, yo siempre he realizado uno que otro poema que no muestre mi lado oscuro, esto me sirve para sentirme liberado de la tendencia de pensar que la poesía siempre es triste y melancólica.

MAÑANA LA CIUDAD

Háblame de tus novios de tu vida sin horas,

yo hablaré de tus ojos y el lunar de tu boca.

Háblame de tu cicatriz de un momento feliz

yo hablaré de la luna de alguna noche sin ti.

Cuéntame de calles de salidas a la autopista

te digo las formas de las nubes y tu sonrisa.

Cuéntame de tus manos, tus abrazos, tu ansiedad,

luego a dormir mañana la ciudad.

No Son Mejores

El siguiente poema es uno de esos que por si solo habla, lo escribí hace un tiempo, luego de verlo listo me pareció haber terminado un exorcismo en el cual dominé dos demonios.

NO SON MEJORES

No son mejores las mañanas

si me levanto temprano,

no son mejores las semanas

si te veo los domingos...

Violencia intacta.

Me voy a romper el horizonte

barrido de estrellas fugaces,

me voy a beber su agua,

me voy a olvidar su cielo.

Lógica maldita.

No es que me ofenda

sino que me lastima,

no son las cosas habladas

son las que se callan

las que me hacen decir...

...Adiós...

Fragmento de Drogados

En esta primera entrega escogí un poema contenido dentro de un proyecto aun no terminado ni siquiera corregido,  DROGADOS  es un libraco un poco bizarro, fuera de orden, lleno de aforismos cortos, inconcluso, un objeto carente de forma pero no de vida; es el lugar donde la realidad le toca la puerta a los sueños para pedir una tregua a la crueldad que no le deja dormir.

CASI UNA OCTAVA DE DESPECHO

Drogado casi no me dueles

es como si ya no existieras

como si fueras y no fueras

mas es quererte sin pensar

es de la llama tu calor

¿mujer secreta qué no ves?

es que mi mundo está al revés.

Hoy la brisa trae tu olor

Por qué un blog

Basándome en algunas opiniones de amigos y conocidos acerca de mi producción literaria que no es muy extensa pero ha llegado el momento de someterla a la critica y a la vista del publico buscándole un sitio en el mundo donde pueda tener vida y luz, fuera de mis cuadernos de notas.


He decidido abrir el blog para hacer una publicación semanal y no mas de las cosas que salen de esos renglones torcidos de justicia abstracta que gobiernan en mi mundo personalismo e imperfectisimo de nombre desconocido.


Por otra parte un poco menos racional cargada de vanidad espero llenar las expectativas de aquellos que sin decírmelo ya los considero seguidores de mis letras hasta el momento sumergidas en la clandestinidad espesa del silencio.